Vámonos de Aquí!!!...

Cuando quiero escapar de todo, más no pensar en nada,

recorrer el vacío emocional y volar en la atmósfera espiritual,

que mejor que sumergirme en la esfera Spinetteana...

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A Starosta, el Idiota

Bocas del aire del mar

beban la sal de esta luz

para sí

ya coman en la eternidad

algo se va ahogar

es este ardor

y es esta la fiebre del que espera

frente al despertar

vámonos de aquí...

No llores más ya no tengas frío

No creas que ya no hay más tinieblas

Tan sólo debes comprenderla

Es como la luz de primavera

Es como la luz de primavera...

Altas mareas del sol

llenan sus bocas con él

el idiota

ya nada puedo hacer por él

El se quemará mirando al sol

y es esta la historia del que espera

para despertar

Vámonos de aquí...

"Artaud". Pescado Rabioso (L.A.S)

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Como un Mágico Pez, te escabulles..."El Amor"

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El amor parece tan distante, huraño y esquivo a mi vida,
Y sigo aquí con la llama a flor de piel,
sumergido en un mar de confusiones que me atrapan,
me enceguecen a tal punto, que veo el sol saliendo al revés.
Cuando te alejas ilusión fugaz: "solo sé, que nada sé",
aunque tal vez, me sirva un pasaje hacia el olvido, para recobrar la fe...

Hay instantes en que pienso que solo queda soñar,
así vendrán nuevas brisas, acariciándome como un suave pétalo de rosa.
Porque hoy, una víctima de soledad soy, víctima de un mal extraño.

Una avenida de árboles y el sol de fondo, con su tibio fulgor,
parecen ser un buen refugio esta vez...
Ayer te busqué en los mares, te busqué en la tierra,
no te ha visto nadie...y todo lo llenas.

Ilusión cansada, rumbo de la vida, ¿en que pueblo habitas y cómo te llamas?
¡Debo seguir caminando, sin ver el camino?..."¡Quizá llorar lo pasado y lo no vivido!"?

Solo en mis sueños logro ser libre y es allí donde te vislumbro venir.
Como esa lámpara…llegarás encendida a mi cuarto, y entonces me iré yo.
y quizá tú, escucharás la noche, y oirás mi canción, cuando esté yo dormido.

Quién camine en soledad, tal vez, lo habrá comprendido...
Quién ya deteste la soledead, tal vez, ya lo habrá sufrido...

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Una reflexión anti-pasiva...¿casi una poesía muerta?

El recorrer, vivir, caer, acertar, equivocar y reflexionar por el mundo

nos lleva a un exhaustivo encuentro con la hipocrecía y la mentira,

en esta falsa realidad al vivir el sueño de la vaga vida, de hacer algo sin saber por qué,

de ser un mero peoneta de un macrosistema,

una simple marioneta sin identidad y sueños propios...

En un intrigante mundo donde solo hay que actuar para no vivir como locos en él.

Me pregunto hasta cuando esos pensamientos morales y orgullosos,

que no son sino más que paredes, ¿nos y me seguirán encerrando cada vez más en sus deseos?...

Quizá el darse cuenta de esta frivolidad, es un primer paso,

pues en sí, me/nos abre miles de posibilidades y acciones de cambio.

Sin embargo, el fantasma de la mediocridad, inferioridad y pasividad

es algo con lo que debo/emos luchar cada día, pues está ahí frente a mis/nuestros ojos,

actuando aún más feroz que la peor bestia conocida en la humanidad...

(Una vulgar opinión, un simple reflexión o algo que quizá muchos de uds han pensado también.

Esto nace de la escucha y lectura del disco y libro de Pescado Rabioso II, ojalá pudieran tenerlo!!!)

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"Hoy cuando venía

no podía dejar de estar yendo

y entonces fue ahí

que me detuve sin detenerme:

Yo no venía, estaba yendo.

Yo no iba, estaba volviendo.

No necesitaba tomarme el pulso

para saber lo muerto que estaba"...

(Texto de Gustavo Varela, del librito que viene en el disco de Pescado Rabioso II,
muy buen disco, excelentes frases, mucha inspiración!!!)

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Desaciertos...

Los días se desploman, se manchan con tintas nocivas,

el cuaderno se cierra debajo de mis pies,

el pincel materializa una extraña silueta,

mientrás te reflejas en mi espejo interno...

En pequeños círculos, giran enloquecidas las hojas,

cándidas de una desesperación que intercambié por este sosiego claro.

De ésta misma tarde han salido a pasear mis emociones,

hoy resuenan cálidas sobre mi cama...

Y estos ojos son puertos concurridos,

abatidos por barcos que al final del día desaparecen

junto a la línea tras la que se esconde el sol...

El pensamiento infinito, inquieto, ulterior me cuenta un secreto:

mis palabras son el ornamento del profundo asco

que fluye en mi por los paisajes evidentes, llenos de flores.

Por la siembra de besos en serie,

por la cosecha de falsas ilusiones...

He comenzado a aburrirme:

alarma entre los ángeles que tiran de aquel sol de mi puerto

para llevarlo hacia el otro lado del mundo...

¿Será el tiempo el que me llena de ese olor azucarado y tibio,

que es la voz de mi alma cuando dejo de pensar?

Las palabras son el alivio profundo de lo que no quiere llamarse soledad

y es la gota que rebalsa el vaso del desamor.

Y el peor pecado del desamor... es que tiene nombre y apellido.